Суббота – день пустынной пьянки,
Объявшей душу от восторга до тоски.
Все исчезает в собственной изнанке,
И мир крошится на куски,

Влекомый логикой изломов, трещин.
Змеится крах разлапистой ухмылкой,
А тени подступают из глубин, как вещие
Искусы и воспоминанья. Пылкий

Я был бы тьме любовник! Но меня
Уже влечет другая пляска: тени
Ведь одержимы светом и господством дня,
Ведь завтра, завтра... воскресенье!