Перелётное кочевье
в тесном воздухе висит,
будто замерли качели
на заржавленной оси.

Так порой в трубе замёрзшей
цепенеет вся вода,
и уже не ходит поршень
ни туда и ни сюда.

Спят любовники в стоп-кадре,
замер мускульный рефрен.
Спят авто на эстакаде,
вязнет время в янтаре.

Верю, впрочем: скорость света
не напрасна в день сурка.
Подожди – оттает Лета,
снова побежит река.

Небо крыльями листая,
снова стая кочевая
полетит издалека.