Я вытесал из камня силуэт
купальщицы, подобной Афродите.
Гляжу: а снова глыба. Дамы – нет.
Обидно очень, что ни говорите.

Я вытесал из камня новый лик,
развил портрет, дополнил образ нимфы.
Она опять исчезла через миг.
Какая пакость – эти ваши мифы...

Но я упрямый резчик по судьбе:
колол, точил, тесал, себя не помня.
Я прорубался через миф к тебе
в зацикленной своей каменоломне.

И всякий раз, мой замысел губя,
черты стекали, таяли устало.
Мне надо было угадать тебя,
найти тебя, чтоб ты со мной осталась,

извлечь тебя из глыбы, удержать,
беглянку – нет! – заложницу, ведь кто мы –
дыхание за миг до мятежа
вот-вот к предательству готовой формы.

Я вытесал из камня твой покой,
твой смех, готовое сорваться слово...
Быть может, это значит быть с тобой –
творить тебя. Опять. И вновь. И снова.